讲一个故事。

 

我记得那是一九八四年，乔治·奥威尔预言之中无比黑暗的年份。

我当时十九岁

-----正文-----

讲一个故事。

我记得那是一九八四年，乔治·奥威尔预言之中无比黑暗的年份。

我当时十九岁，娇生惯养，读完大一就从普林斯顿休了一年学，漫无头绪地满世界乱跑。在西非难民营做了三个月志愿者、连续吃了三个月一成不变且味同嚼蜡的晚餐之后，深觉自己干不下去，便理了背包，辗转买廉价机票，想要从那种令人窒息的死亡氛围中挣脱出来，回到我所熟悉的现代社会。

遇见他的时候，我在斯德哥尔摩的机场，要转机去雷克雅未克。旅行社卖超售票，当然只能把我放进等待名单里。从马德里过来的飞机晚上十点半落地，跑去跟夜班地勤掰扯半天，得知直航班机的空座大约要等到明天下午，或者二十分钟后就飞奥斯陆，照样要在那边的机场过夜。深色头发的地勤很年轻，最多比我大个一两岁，他带着一种属于北欧人的、无动于衷的疲惫神情，问我：

「要不要改签？现在还能给你手写登机牌，半分钟后可不一定。」

我答不需要，并谢过他。那地勤十分怠惰，向我点点头便趴回桌上继续睡了，我目瞪口呆，险些以为自己还在全国人民都非常随便的西班牙。

但我不在西班牙。这里是深夜的瑞典，明天是冬至日，机场老旧，航站楼的暖气半死不活。我刚飞完一班四个小时的廉价航班，期间只吃了一小包花生米，现在口干舌燥、腹中饥饿，穿的衣服还太少，不得不从背包深处翻出祖母几年前送我的那条波斯毛毯，把自己裹得像个阿拉伯女人。我翻出行前在马德里换到的仅有的几个瑞典克朗，给母亲打长途电话。中部时间是美好的下午四点钟，母亲在看电视，问我回不回来过圣诞。

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